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Per uno che ce la fa, mi dicevo, centomila o forse più deragliano senza arrivare.
Per uno che ce la fa a toccare la felicità, milioni e milioni di persone scendono prima.
Ho trascorso così tanto tempo in viaggio, sempre lontano da casa e senza arrendermi mai, nonostante non tutte le volte si vedessero panorami piacevoli dai finestrini.
Però è sempre l’arrivo che conta, pensavo. Eppure ogni arrivo era spesso lo stesso. Tanto entusiasmo con l’adrenalina all’interno. E poi la voglia di perdermi per migliorare i miei occhi, guardando qualcosa di sconosciuto. E poi la fretta di ritrovare la strada per non mancare agli appuntamenti. Non ricordo più come si fa, – mi ripetevo in silenzio. – Non mi ricordo più cosa vuol dire mescolarsi le anime e sentire uno strappo deciso ogni volta che devo andar via. Non riconoscere più solo la sua né solo la mia. Non mi ricordo più com’è avvertire l’assenza mentre sto ancora guardando qualcuno e sperare di stamparmi per sempre il suo sorriso nel mio, una per tutte le volte che non ci sarà. Preservarlo dal male, curarlo all’ombra e alla luce del sole. Non mi ricordo com’è accorgermi che i miei spigoli dentro sanno diventare carezze, hanno il privilegio di toccare un sospiro disilluso e trasformarlo in sincronia gioiosa per il suo ritmo. Non mi ricordo, pensavo, no. E poi d’improvviso tu, inevitabile scontro d’immagini, la differenza fra un sogno e un percorso. Tu che sai rendere speciale perfino l’alba in tangenziale. Volevo perdermi e ho trovato te, così senza nemmeno cercare…